Спрятанные крылья

…С высоты птичьего полёта были видны тысячи чёрных труб, устремлённых в небо, сотни гектаров земли под свалками,  задымленные города, реки без рыбы. Было над чем подумать.

Вечер опускался на город. Загорались окна, где за каждым была своя жизнь.
А он, ссутулившись, как старик, сидел на скамейке в парке. И старался не слушать, как бранятся неподалёку он и она, как сердитая породистая собака жалуется на жизнь прохожей дворняжке, как плачет женщина на соседней скамейке, а грустная старушка вздыхает от одиночества и от того, что боль в пояснице никак не проходит… Он сидел и слушал. Печаль всё больше и больше заполняла его душу. А потом уснул.
Он проснулся от сырости. Иней лежал на скамье, на деревьях. Было холодно и красиво. Он залюбовался блестящими снежинками. Выглянуло солнце, и они заискрились, засверкали. Он вздохнул. Надо было спешить дальше.
…Я вспомнил, как с ним познакомился. Нас представили друг друг вечность назад, когда я был совсем маленьким и гениальным. А вчера я посмотрел на него и как-будто впервые увидел.

«Он сидит на табуретке и ест колбасу.
И смотрит, как медленно падает снег.
Ангел устал».

Это не я написал. Это Летов.

Борис СУВОРОВ

Фото Анны БОЧАРОВОЙ