Необузданное

Представляя читателю новгородских поэтов в сборниках ли и альманахах, в рубрике ли «Многоточие» – от личных пристрастий пытаюсь абстрагироваться: если вижу, что у поэта есть свой круг почитателей, то даже если его тексты, что называется, «не моё», все же печатаю эти сочинения.
За это гнобят меня злобные критики, а точнее, злобствующие критиканы. Один кричит: «поэты А и Б – вовсе не поэты», другой: «В и Г – совсем г… и не имеют права на публикацию!» Такие категоричные, прямо – беда.
Буддисты – народ ко всем живым существам доброжелательный. Они только собак не любят, ибо именно в брехливых шавок переселяются души неправедно живших монахов. Но даже их настоящий буддист не пнёт походя, а проигнорирует: «Собака лает – ветер носит».
И, проигнорировав мнение сварливых пустобрехов, предлагаю к прочтению стихи Алисы Денисовой, одного из призёров последних слэмов.
Слэмы – движение молодежное. Дедушке интересно, что же волнует юных.

Рубрику ведет Николай СУМАРОКОВ

Одинаково-разные

Мы, наверное, из тех,
кому нервно курить в сторонке,
дожидаясь трамвая
на пустой остановке…
Тех, кого, рассмотрев между прочим,
чьи-то дикие взгляды
сочтут «не очень»
и отбросят в коробку «брак».
Мы, ужалившись обществом,
(как бы не так!)
создадим для себя необузданный мир
и уйдём с головою в него,
отделившись от вечно-целого.
Нам, скорее, привычна такая жизнь
отстраненного наблюдателя
и свободного созерцателя,
у которого нет преград.
Мы пока ещё молоды,
верим в прекрасное
и не миримся с мнением остальных.
Мы отброшены обществом:
одинаково — разные,
одинаково — странные для других.

Прошлое

Прошлое тихо уходит от нас ночью:
как-то бесслышно ему удаётся выйти, дверью не скрипнув.
А вслед за ним только точки,
исповедь скрипок…
Утром читаешь записку от беглого. Грустно.
Правда, привыкнешь, читая их ежедневно.
Если сбежало прошлое, сразу пусто.
Если сбегает вечно, уже гневно.
Ты приготовишь ему кофе горячий, купишь конфет шоколадных, музыку включишь.
Кофе не выпьет, конфеты не съест…
значит, просто не любит;
Так что себя не мучай.
Хочешь его удержать, запираешь двери,
прячешь ключи,
чтобы дольше с тобой было.
Только, пожалуй, прошлое хуже зверя:
выбежит, выскользнет, выроет путь…могилу!

Я научилась уже отпускать ночью
самое близкое, личное, очень родное…
Только по-прежнему больно, что прошлое хочет
что-то твоё разделить далеко не с тобою.

12.02

Вдруг тебя настигают мысли,
Долго ль будет всё так?
В голове перепутаны числа —
Бардак.
Чьи-то злые слова
Не хотят уходить восвояси,
Ветер дует в лицо,
А в карманах пальцы дрожат.
Я вернулась бы снова назад,
Пожалуй, что в ясли
Или в летние ночи,
Которыми все дорожат.
Тяжело, набирая за пазуху
Больше историй,
Отказаться от них,
Но и с этим идти нелегко.
И чем больше в глазах моих
Страха, страданья и боли,
Тем яснее, что с ними
Уже не уйти далеко.
Ты, как в старом кино,
Где герою не сдвинуться с места,
Силы тратит на то,
Чтоб оттуда скорей убежать.
А земля под ногами,
Как вязкое, липкое тесто,
Заставляет стоять.
Ничего, постоим,
Отдохнём от тяжелого груза.
Перестанем трястись,
Успокоим себя и других.
Не такая уж жизнь,
Если быть объективным,
Обуза.
…Вот и ветер, летящий навстречу,
Умеренно стих.

А что если правда…

А что если правда — внутри человека душа!?
А что если люди — частички огромной вселенной,
Где, за руки взявшись, все души идут не спеша
Оттуда, где каждая жизнь эфемерна?
Простите меня за повтор неоправданный мой,
Но что если правда — все люди частички вселенной?
И, может быть, ждёт нас за смертью мирочек иной,
А может, и нет. Мы не знаем, что верно.
Вдруг, Землю забыв, улетает душа в те края,
Откуда в обличье животном когда-то упала?
Такой же душонкой явилась недавно и я,
А может, и нет. Мы не помним, что было сначала…
И помнить не можем: нам этого всем не дано.
У нас от рожденья забрали  дары неземные,
Всё в памяти стёрли, что было когда-то давно,
И не рассказали, что будет за днями людскими.
…И всё-таки знать нам не нужно, что будет потом.
Живите моментом, секундою каждой смакуя.
Я верю: всё сложится как-нибудь в мире ином,
А может, и нет… или да?
Мы потом состыкуем!