Не соври себе

Глядя на бугенвиллию, всегда вспоминаю Майн Рида. Пишу заметки о дальних странах, в которых побывал, и всегда мой травелог получается имагинарным, то есть с долей вымысла. А все потому, что вырос в стране литературной. Там же и повзрослел: стабильные работа и будни, ясная перспектива карьерного роста – без всплесков радостной эйфории и горестного уныния; не считают же за счастье – достал не достал дефицит.

А книги… О, вот этим бурлила настоящая жизнь, которая и интересней, и важней реальности.

Потом все рухнуло. Победила буржуазная революция. Жисть пошла – тока успевай крутиться. Но свежего воздуха по-прежнему ищу в книгах, а не в зомбоящике, не в липкой паутине Интернета.

Оттого весьма благосклонен к постмодернистам как в живописи, так и в литературе. И поэтов читать люблю, отягощенных книжной премудростью. И стихи чтобы пронизаны были литературными же аллюзиями.

Таких, к примеру, как Геннадий Стрелков, автор сегодняшней подборки. Его порой попрекают в поверхностном знании темы, а по мне – так славно! Вымысел – интересней правды.

Не соври себе, ради Бога, кто ты есть, если ты живой.
Ведь таких же как ты – немного, миллиард с небольшой лихвой. Получил сто дорог, как милость. Получил сто друзей – гордись,
ну скажи, что с тобой случилось…
ничего-то с тобой не случилось, не заметишь – даже случись.

Будут встречи ночей короче, будут песни – до фонаря,
в перерывах тоски рабочей, о высоком не говорят.
О себе ничего не зная, о других выдаешь расклад.
Подарили немного рая, показали немного ад.

Не соври себе, ради Бога, даже если тебя почти нет. Ведь таких же как ты немного, у которых – один билет. На маршруте,
где остановки: дом, работа, глоток вина.
Но взлетая без подготовки, словно выстрел чужой винтовки,
ты поймешь, что маршрутов много, только песня твоя – одна.

ххх
Проведи по судьбе – сталь оставит свое острие,
В электричке метро  застучат в темноте кастаньеты.
За Кропоткинской, Господи, имя второе мое,
Имя третье затеряно…  Пляшет московское лето.

Засыпает Мадрид,   засыпают аллеи в Перово,
Лето бьется в безумии  двух непонятных столиц,
И сжимает запястья шальная Солеос Монтойя,
И ложатся стихи на сгоревшие книги страниц.

ххх
когда остановятся стрелки
я выйду спокойно из дома
возьму старый зонт это надо
в дороге чтоб сильно не мокнуть

пройду мимо детских качелей
толкну их легонько рукою
пройду мимо бара пивного
и мимо киосков пройду

надеюсь что раннее утро
надеюсь что дворников мало
надеюсь что ветер попутный
надеюсь что мало машин

надеюсь что я не устану
идти хоть до края земного
и мне не придется увидеть
ее голубые глаза

Нескладная песня,
спетая после трех бокалов сакэ,
выпитых в ресторане «Детинец»

Каждая жизнь – личное дело.
Она проходит под звуки сериалов
и ругань соседей,
забирая тоску  и нелепость существования.

НЕИЗБЕЖНОСТЬ
Дорогу к Замку
нельзя пройти,
даже если спутницей стала любовь.
А смерть не так уж страшна.
Она или есть,
или нет.
И вот все позади.
Даже морг не пугает
И «Реквием» нужен только тем
кто утирает слезу.

КРАСОТА
Казалось, все уже было:
звуки падающих яблок  в мокром саду,
пьяный запах лилий,
сонная бабочка,
рассвет.
Немного свежего воздуха
вошло в комнату  через форточку.
Снилась женщина.
Запомнить не удалось.
Только чувство
осталось.
Чувство несбыточной красоты,
недостижимой как туман,
который прячет  от тебя реальность,
деревья и дорогу к дому.

ГРУСТЬ
Читал стихи
И понял, что таких не написать.
И стало грустно от того,
Что красота неповторима.
Шестое чувство  нам дано.
Зачем? Ведь новый день до боли
напоминает день уже вчерашний.

И даже лошадь,  выходящая из тумана,
более отчетлива
чем строчки в резюме.

*  *  *
Скажите, вы успели прочесть Макиавелли?
Достать из темной ниши безумнейшего Ницше?
Избавиться от сплина,  отведав Августина?
Прочли. Достали. Съели. И чудом уцелели. 

Женщина-вино
Он говорил что женщины это как вино самое главное – послевкусие и пить его залпом грешно а не пить не позволяет любовь к искусству

наливаешь в бокал посмотри на свет есть осадок или осадка нет
не спеши говорил это все твое успеешь вдохни сначала попробуй
ее вдохнуть и пойми из каких трав и с какого склона
это вино

какие ветра обдували лозу и какой виноградарь пел свою дикую песню пока поливал виноград
пей это вино
женщина которой ты рад
выбирает
сегодня
тебя